Ver una entrada al azarEntré en los aseos del restaurante y me invadió un olor fétido, a metano o azufre. Normal -pensé-, en este sitio. Alguien debía de estar encerrado en el váter, en plena tarea evacuatoria. Me lo confirmó el ruido del papel higiénico y luego el de una cisterna descargándose. En ese momento se abrió una puerta. La meada se me cortó cuando vi que quien salía, abrochándose el pantalón y dirigiéndose al lavabo, era B.J.: el líder del grupo de rock que yo idolatraba. Le observé incrédulamente mientras se lavaba las manos. Abrió y cerró el grifo y luego se secó, como cualquier persona, sin estilo propio. (“Así que él también…”, fue la memez que me vino a la cabeza.) Sólo cuando salió de los aseos logré reanudar mi meada. La pestilencia seguía atufando el lugar, por lo que me tapé la nariz con la mano libre.
Yo tenía 15 años. Después de aquello la música de B.J. siguió gustándome, pero digamos que a un nivel más relativo.
Pues claro que Lennon y McCartney tenian intestinos. Y hasta la Scarlett Johanson.
ResponderEliminarCaga el rey y caga el papa
ResponderEliminary en este mundo de mierda
de cagar nadie se escapa.