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lunes, 13 de noviembre de 2017

PENÉLOPE (Maram al-Masri)


Pasé ante una ventana cerrada
con el picaporte roído por el polvo.
Vi a Penélope
tejiendo su lienzo de larga espera.

Quería que parase
que se calmara
que se lavara
que se perfumara
para tomar una taza de café en la cafetería
o que fuese al cine
o que leyera un libro
o que fuese a la peluquería
para cambiar de corte.

“Él no vendrá”, le dije.
“Sal, Penélope,
sufre, ama, canta, baila, emborráchate,
tu senos se van a vaciar
tus cabellos se van a encanecer
tu aguas se van a desecar”.

Pero ella siguió
sorda a las llamadas de la vida,
prisionera del mito.



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